Ergo

Hace 72 años se celebraron los mejores Juegos Olímpicos hasta entonces, en el mayor y más moderno recinto deportivo que el hombre había construido jamás. El ser humano corrió más rápido, saltó más lejos y nadó como nunca, con participantes que venían de un número de países sin precedente. Fue la primera vez que un evento deportivo se transmitía en directo por televisión.

Así llegaba la antorcha a la ciudad anfitriona:

Dentro de unos meses habrá otros Juegos Olímpicos, también con sus nuevas marcas y sus innovaciones tecnológicas. Y será la misma piedra, 72 años después.

Se supone que el New York Times apoya a Hillary Clinton en el proceso de primarias del Partido Demócrata para elegir a su candidato a la Presidencia de los Estados Unidos. O no, léase:

When the World Trade Center was attacked for the first time on Feb. 26, 1993, President Bill Clinton flew to New York to be briefed on the attack and the response by city, state and federal authorities. According to newly released White House calendars of Senator Hillary Rodham Clinton’s time as first lady, Mrs. Clinton stayed behind in Washington to attend a photo shoot with Parade magazine and a performance of “Jesus Christ Superstar.”

Seven years later, in October 2000, Mr. and Mrs. Clinton were enjoying a quiet weekend at their new home in Chappaqua, N.Y., when word came that the Cole, an American destroyer, had been attacked in a Yemen port. Mr. Clinton rushed back to the White House to deal with the crisis. Mrs. Clinton returned to the campaign trail in her run for the Senate. [...]

Eso es parte de un artículo que sale hoy, comentando la publicación de toda la agenda pública de Hillary Clinton durante el periodo de Primera Dama. El aparato de campaña de Clinton quería demostrar que realmente Hillary está mucho más preparada que Barack Obama para reaccionar crisis internacionales, ataques terroristas o cracks económicos, pero les está saliendo el tiro por la culata.

Si pudiera votar en Estados Unidos voaría por Obama, por muchas razones a pesar de que obviamente no he leído todas su programa de propuestas, ni mucho menos.

Pero resumiendo me gustan su postura con respecto a Irak, su capacidad como orador (vídeo) y su actuación en los debates (sí, creo que los políticos tienen que saber hablar en público y no estar leyendo un papelajo), los apoyos de gente que admiro o que sigo y que el senador Obama ha ido cosechando a lo largo de meses y, especialmente, su propuesta, aunque no sé si podrá llevarla a cabo, de darle un vuelco a la política americana centrada en un Washington hiper-burocrático, aislado y que se regocija en sí mismo. Y porque, ya que Jed Bartlet no se presenta, molaría mucho que un tipo que se llama Barack Hussein Obama, hijo de un Keniata, no blanco y con un discurso como el suyo fuera el Presidente de los Estados Unidos, siento el romanticismo.

Como último apunte os recomiendo que sigáis a Eric Napoli, compañero de trabajo americano que sigue la campaña, con una cobertura un poco parcial pero muy exhaustiva. Y, cómo no, la Wikipedia.

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No he escrito mucho sobre el apasionante proceso electoral estadounidense, a pesar de que la estoy siguiendo con bastante interés. Corrección: últimamente no he escrito nada en absoluto, ni sobre la campaña americana ni sobre la española, ni sobre nada de nada. Pero para variar estoy bastante, digamos, distraído con otras cosas. En fin, que intentaré escribir más, otra vez.

Mi físico favorito, Richard Feynman, vuelve a aparecer en xkcd (ya estuvo junto con John Nash en otra tira), junto con los MythBusters del Discovery Channel. Randall Munroe no deja de sorprenderme.

En Twitter (Juanlu, atemporal) y en blog en directo en Testigo para la Acusación. Os dejo la gran idea de Soitu:

Estamos en mi casa, disfrutando del seguimiento brutal en Internet.

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestion de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subio los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oidos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Julio Cortázar. Final del juego, 1956

Hoy ha sido un día de esos regulares tirando a malo. El viernes pasado, aprovechando unas minivacaciones y que se me acaba el contrato actual, estuve haciendo búsqueda de pisos, aunque bien pudiera parecer una cacería, por los sitios típicos de Internet (Idealista, Segunda Mano, etc.) y me acerqué a ver el único par que entraba dentro de mis criterios.

Uno era algo caro para lo que ofrecía, allí por Tribunal. El otro, muy cerquita de Plaza de España tenía muy buena pinta y tras pensarlo un poco me decidí a alquilarlo a partir del 1 de febrero, y así se lo dije a la casera.

Cual sería mi sorpresa esta mañana, después de pasar unos magníficos Reyes pensando en mi nueva casa, cuando llamo a la casera para concretar la firma del contrato y me dice que se lo ha alquilado a otra persona que lo iba a alquilar desde ya. Si es verdad que cuando hablan mal de ti te pitan los oídos, hoy a esa señora le han estallado en mil pedazos.

Pero después de este melodrama personal, a lo que iba. Si alguien sabe de algún piso (o ático, o loft, que los llaman ahora) interesante, alguna página web inmobiliaria secreta y exclusiva (en plan Skulls) o alguna agencia en la que no tengan un extirpa-riñones al teléfono, háganmelo saber. Por caridad.

Busco algo normalito:

• Piso céntrico.
• Entre 45 y 65 m^2.
• Amueblado.
• Cerca de la linea 10 de metro.
• Que no pidan aval bancario (es una cuestión principios).

En fin, una morada digna.

Actualización: Ja! Ya tengo casa, y para asegurarme deje señal y pedí papeles firmados. Ya pondré fotos cuando esté instalado.

Hace apenas 48 horas cruzábamos esa linea imaginaria que marca el paso de un año a otro. Como casi siempre, hay alguien que lo expresa mejor que yo en su Biblioteca de Babel:

(…)
¿Y sabéis qué? Que hoy da igual. Hay barrera, pues háyala. Hay línea, pues hoy la cruzamos. Como las líneas de las aceras, esas que jugábamos a saltar o a pisar de pequeños. Como la línea trazada en tierra con una rama, más allá de la cual estaban los valientes, porque allí había peligro. Como la puerta mágica que dibujábamos -algunos aún dibujamos- en el aire para poder entrar a mundos imaginados. Como la línea invisible que separa la audiencia del escenario, y nos da acceso a mundos enteros sin tener que levantarnos. Todas esas líneas son necesarias porque nos hacen ser quienes somos, y eso, en este universo, es mucho.
(…)

Yo crucé la línea acompañado de amigos, de mis amigos, de los mejores amigos que se pueden tener (siento ser algo subjetivo). Este año tocó Gijón, una ciudad de la que he quedado prendado, como atestiguan algunas de las fotos.

Feliz año a todos.

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. (…)

Así empieza el artículo de Arturo Pérez-Reverte, en su linea habitual, en el que dice en alto lo que muchos piensan sobre la educación española. El problema en España, o en EE.UU., es que a la educación se le da sólo una importancia electoral y no política.

Así nos va, peor nos irá.

Vía: Zifra.

Actualización: De alguna manera he llegado a otro artículo sobre el mismo tema, esta vez por el genial Antonio Muñoz Molina.

El día 9 de noviembre se cumplieron 18 años desde la caída del muro de Berlín, tras 28 de haber separado la ciudad, y el mundo, en dos partes antagónicas.

No llegué a publicar aquí lo que tenía escrito sobre mi viaje a Berlín, espero recuperarlo en algún momento. Simplemente quería poner esta foto que (supongo) resume lo que se vivió aquellos días.

(Vía el magnífico blog de Magnum Photos)

No creo que aporte mucho escribiendo sobre las últimas declaraciones del amigo Mariano Rajoy sobre el cambio climático. Pero alguien más sabio al que leo con furor lo ha hecho en su blog, solo un detalle (o dos):

“Lo único que sale más caro que la educación es la ignorancia”.
Benjamín Franklin

(…)
Cuatro. ¿Es consciente del esfuerzo que hacen los profesores para que sus alumnos entiendan la importancia que el conocimiento científico tiene (y tendrá) en sus vidas? ¿Ha pensado en el impacto que tiene sobre los escolares que una persona de su relevancia ridiculice frívolamente el papel de la ciencia y cuestione la validez de los descubrimientos científicos?
(…)

Se va. Más pronto que tarde se habrá ido. Se quedarán aquí sus tristezas y sus alegrías, sus miserias del día a día y las que se llevan a la espalda, las de toda la vida. Pero se llevará lo que pudo ser y no fue por culpa de muchos hombres y de más mujeres. Se llevará esa fuerza que no le ha servido para librarse de un final mal anticipado.

Ella es una de esas personas a las que recuerdas toda la vida tal y como era en tu infancia, sin envejecer. Siempre será para mí la que cuidaba de mi abuela, la que sin falta estaba ahí cuando me dolía la tripa y sabía decirme las palabras exactas para que me distrajera y pensase en otra cosa. Siempre será la madre mayor a la que, casi por sorpresa, se le concede una niña pequeña a la que mimar y otra meta volante más por la que seguir viviendo. Pero las metas volantes se acaban y empieza el descenso. El descenso rápido y frío.

La última vez que la vi estaba justo en una cima, probablemente la final, y miraba el precipicio que estaba un paso más allá. Lo miraba sin temor, simplemente a punto de dejarse caer.

Al final la vida no es más que eso, subir y bajar montañas hasta que se llega a un desenlace. Lo jodido es que, demasiadas veces, la última etapa está más cerca de lo esperado.

Verano frío
Perlas van y vienen
Lloran las tripas

Esta mañana, todavía dormido, hubo un momento en el que creía que la resaca de ayer estaba siendo mucho más grave de lo que se esperaría de un par de cervezas y media copa (¿cubata? ¿cubalibre?).

Toda la habitación ha empezado a moverse de una forma en la que se supone que las habitaciones no deben moverse y, al incorporarme para ver que pasaba, ha parado. Así que, por instinto, me he vuelto a acostar para intentar que se me pasara el mareo.

Pero no, no era ni resaca ni borrachera tardía, era un terremoto de 5.1 grados (en la escala Richter), según el IGN, con el epicentro muy cerca de Ciudad Real.

Y yo me pregunto, ¿por qué se tiene que caer la página del Instituto Geográfico Nacional justo cuando hay un terremoto?

Sigo musical. Esta vez con los maestros, Pink Floyd. Algún día me sentaré e intentaré expresar lo que me hace sentir su música. Hoy solo quiero poner la letra de Echoes, una de la canciones que más me han gustado siempre. Una verdadera obra de arte de 23 minutos, divididos en varias partes.

La melodía de las partes con letra, al principio y al final del tema, es una de las más emocionantes, envolventes y cautivadoras que he escuchado nunca.

Overhead the albatross
Hangs motionless upon the air
And deep beneath the rolling waves
In labyrinths of coral caves
An echo of a distant time
Comes willowing across the sand
And everything is green and submarine.

And no one called us to the land
And no one knows the where’s or why’s.
Something stirs and something tries
Starts to climb toward the light.

Strangers passing in the street
By chance two separate glances meet
And I am you and what I see is me.
And do I take you by the hand
And lead you through the land
And help me understand
The best I can.

And no one called us to the land
And no one crosses there alive.
No one speaks and no one tries
No one flies around the sun….

Almost everyday you fall
Upon my waking eyes,
Inviting and inciting me
To rise.
And through the window in the wall
Come streaming in on sunlight wings
A million bright ambassadors of morning.

And no one sings me lullabyes
And no one makes me close my eyes
So I throw the windows wide
And call to you across the sky….

Echoes (Waters, Wright, Mason, Gilmour)

Una versión especialmente buena es la que grabaron para el documental Live at Pompeii, en 1972. Podéis ver la primera (a y b) y la segunda parte de esta maravilla en YouTube.